¡Tres, Señor, los tres!

- poema escrito por George Cosbuc en 1891

Tenía tres hijos

Y se fueron todos a la vez

En el campamento, ¡pobre padre!

Qué miedo tenía, qué emociones

Pensando que la guerra es difícil

No tienes tiempo para sentir que mueres.

Pasaron meses tras meses

Y todo el mundo recibió la noticia

Que la bandera turca ha perdido

Y orgullosos como los pavos

Los rumanos acabaron con la guerra

Porque lucharon como locos.

Escribía en el periódico

Que se ordenó que vuelven a casa

Todos los que se fueron el verano pasado.

Y poco a poco regresaban en el pueblo

Ayer y hoy uno por uno

De los que se han ido.

¡Sus hijos tardaban! Llorando

Con ganas de volver a verlos

Se queda todo el día en el umbral, saliendo a la calle

Para medir el horizonte con los ojos

Pero no venían! Y desde un tiempo

Gemía, al tener un mal pensamiento.

La esperanza se hacía débil,

Mientras crecía el frio pensamiento.

Preguntó a todos y a cada uno

Pero nadie le decía nada.

Va entonces al cuartel

Para ver lo qué pasaba.

Un hombre sale al umbral.

-"¿Qué hace mi Radu?", pregunta

Quiere saber primero sobre Radu

Que es su preferido.

-"¡Está muerto! Cayó en Plevna

¡En la primera fila!"

Oh, pobre hombre! Desde hace mucho sentía

Que Radu ya no está en este mundo

Pero hoy, que seguro lo sabía

Se sentía mareado y no se lo creía.

 ¡Que muera Radu! Esto

Para entender no lo podía.

Te maldigo, a ti, brazo enemigo!

-"Pero nuestro George, ¿como está?"

-"Debajo de la tierra, tío, y bajo la cruz santa,

Golpeado en el pecho por una cimitarra!"

-"¿Y pobre Mircea?-"Muerto él también,

En los valles de Smardan."

No dijo nada más;

Con la frente en el pecho, como una estatua,

Como un Cristo clavado

Mantenía los ojos en el suelo,

Parecía que  veía delante

Tres muertos en una tumba.

Con el paso débil, con los ojos borrachos

Se fue, gimiendo fuera

Y cayendo en la escalera

Llamaba al nombre a sus chicos

Y se rendía, el pobre

Con la mano en la pared.

No sentía si estaba muerto o vivo

No tenía poderes para sentir

Tenía que descansar

Y en una piedra del camino, bajo una valla

Se puso, enterrando en sus palmas

Su flaca mejilla.

Se quedo allí sentado, perdido y lejano.

Era mediodía y en pleno verano

Y el sol se hizo más pequeño

Y al final desapareció.

El pobre hombre seguía allí

Como un muerto, tal como se puso.

Pasaban hombres, pasaban mujeres

Y sonaban carros en la calle.

Desfilaban los soldados

Y entonces levantó la cabeza y los miró

Llevó los puños a sus templos:

"¡Tres, Señor, los tres!  "